Когда человек пишет,он борется с одиночеством.Знает,что никогда не разорвет этот круг,но делает отчаянные попытки вдохнуть в каждую фразу частицу жизненной силы,питающей его надежды ,стремится заполнить внутреннюю пустоту,в которой эхом отдается боль.Писатели улыбаются,демонстрируют натужную общительность,как того требуют правила медийных игр,но остаются одинокими,несмотря на любовь читателей.В каждом романе они откровенно признаются о том,как трудно им жить,и чувствуют смущение оттого,что обнажили душу. Писатели включают воображение,вытаскивают из себя толику безумия и швыряют слова в стены в надежде разрушить темницу. Я ценю это упорство,желание пережить захватывающий опыт творческой галлюцинации.По сути дела,писатели ощущают себя живыми только в такие моменты,они играют словами,сомневаются,исправляют,начинают сначала,чтобы добиться нужного результата.
А способны ли писатели любить? Думаю не все..Они идеализируют чувства,потому-то и пишут о них красиво,но в реальной жизни этих людей можно сравнить с аутистом.
